Estamos em 31 de dezembro de dois mil e nove, e o pequeno relógio que todas as noites vela meus sonhos, trabalhando incansável sobre o criado mudo ao lado de minha cama, já anuncia as onze horas da noite. Daqui a alguns minutos começa uma nova vida. É como se, por um feito mágico, abrisse-se um portal que me levará a um novo mundo, deixando para trás, como quem abandona um embrulho no banco de uma estação de trem, o gosto amargo das lágrimas que dos meus olhos caíram, incluindo estas que agora caem.

Encontro-me aqui, querido diário, deitada em minha cama, sozinha, em meio a meus disformes pensamentos, confundidos pelo doce gosto do vinho que degusto, e abraçada às lembranças dos muitos momentos que vivi durante todo este ano. Olho em volta e o que vejo são móveis, paredes, fotos de pessoas sorridentes sobre a estante. Quem seriam estas pessoas? Pergunto-me. Não as conheço, ou, se as conheci, elas já não mais existem. Talvez tenham descido na última estação, levando consigo o frescor de suas peles com aspecto jovial e o ar de felicidade estampado em seus rostos corados.

Aqui, neste quarto, não encontro nenhum sinal de vida. Talvez, a minha própria vida tenha ido embora junto com o tal embrulho que deixei jogado na estação de trem, que levva minhas amarguras na primeira badalada do novo ano. Mas para onde este trem, que me leva para longe de tudo o que restou de momentos felizes, está indo? Talvez para um lugar onde eu possa reconstruir os sonhos que perdi, e esqueça as palavras duras que ouvi neste ano que fica para trás, e vai gradativamente se tornando um ponto cada vez menor na linha do horizonte, assim como a estação de onde ele partiu. Poderei recomeçar uma nova vida neste lugar para onde estou indo? Afinal, querido diário, que lugar seria esse? Tocantins, talvez.

Segudo após segundo, sou levada em pensamento por este trem imaginário ao lugar mágico onde serei verdadeiramente amada todos os dias do ano, do novo ano. Onde serei acordada com beijos embebidos no delicioso sabor do amor, e onde a solidão que agora permeia as paredes e os móveis do meu quarto não mais me servirá de companhia. Tudo será passado, assim como as estranhas pessoas das fotos sobre minha estante, outrora sorridentes, e os últimos minutos de dois mil e nove, que deu seu último suspiro e partiu, para não mais voltar.

Sou acordada deste sonho pelas badaladas do fiel relógio, a me avisar a chegada da meia noite, e pelo ruído estrondoso dos fogos de artifício lá fora, que pintam no céu um belo quadro abstrato, com muitas cores e formas, e percebo que a viagem que fiz não passou de uma ilusão, provocada pelo vinho, talvez. Mas o lugar mágico para onde fui transportada parecia real, e o gosto das sensações que lá provei ainda estão em minha boca, mais fortes até que o da bebida que degustei até há pouco. Sim, querido diário, este lugar existe, eu sei. E está esperando por mim, pelo dia em que tomarei este trem e irei ao encontro do desconhecido, deixando para trás este cárcere feito de paredes cinza, do meu relógio sobre o criado mudo, de móveis e de fotos sobre a estante. Mas, ainda me pergunto: que lugar seria este? Tocantins, talvez.

Ela acabou de atravessar a porta que estava sendo vigiada por dois seguranças. Lá dentro, haviam luzes de todas as cores, piscando por todos os lados, numa tentativa de clarear aquele universo alucinógeno, torpe. Ou elas piscavam para iluminar o seu mundo particular?

O clarão dos canhões revelava seu pálido rosto infantil, agora corado de maquiagem, maravilhado com aquele cenário lúdico, que mais parecia muitos vaga-lumes no fim de uma tarde, como aquelas que ela vivia quando era pequena. Era como se ela tivesse encontrado um novo elixir, agora mais forte, mais potente. Sim, ali, ela era uma mulher. Viva, que sentia seu coração pulsar conforme aquele espetáculo de cores.
Nas paredes negras, círculos alaranjados que pareciam dançar entre si ao som daquela música atormentadora, que tinha o poder ditador de fazer toda e qualquer tristeza calar-se, diferentemente daquelas suaves, aconchegantes, que fluíam do velho rádio, sepultado no seu quarto.
Tomou um gole do líquido transparente, de cheiro forte, que lhe deram em um copo com gelo, e sentiu um gosto extremamente amargo na sua boca, que confundia seus sentidos e a levava para o alto, como um abraço misterioso de uma energia até então desconhecida por ela. Por alguns segundos, sentiu um medo inexplicável, que foi rompido pela lembrança das frases soltas que ouvira antes de entrar naquele universo composto por luzes, cores, sons e sabores, os quais ela nunca havia provado.
De repente, a maquiagem bem feita que cobria o rosto angelical da menina, e roubava toda sua inocência, começa a derreter conforme as lágrimas começavam a descer. Mas, por que estava chorando? Pensou... Afinal, ali era um lugar que exalava e transbordava alegria! Mas ela não pertencia àquele mundo... Aos poucos, ela foi descobrindo o lado sombrio daquele espetáculo de luzes, e sentiu uma vontade imensa de voar. Suas asas poderiam levá-la bem mais alto que todo aquele vazio, todo aquele sofrimento. Queria sentir o vento bater em seu rosto, seguido de um beijo, ou quem sabe um abraço protetor.
Sim, naquele momento, ela precisava se sentir protegida, respeitada, amada como nunca foi. Como ela poderia sair daquele mundo sem nexo, sem lógica, cheia de círculos alaranjados que serviam como fechaduras?
A vida é bem mais que isso, pensou ela. Fechou os olhos e sonhou. Sonhou. Sonhou.

Bom, depois de tempos sem postar, resolvi voltar às atividades pra agradecer ao selo que recebi e, como é de regra, devo repassar este selo pra mais 5 blogs que considero muito phodásticos... e esses blogs são: paula calixto, valentim, thais, girassol e alucinógena.

Agradeço a compreensão de todos que esperam novos posts aqui, mas é que as coisas andam meio turbulentas. Santa Clarice, rogai por nós!

beijos e até a próxima.

Quantas feridas são necessárias para que se aprenda que a vida não é como no livro de aventuras que aprendemos a ler, sentado à tardinha na calçada após tomar banho e antes do jantar, enquanto crianças?
Quantos amigos temos que perder para nos darmos conta de que nosso futuro profissional é algo simbólico, e que não devemos deixar ele ocupar mais espaço do que realmente deve?
Quantas noites sem ver a Lua temos que deixar passar para que se perceba que o céu sempre esteve ali e nunca o contemplamos por um simples egoísmo?
A vida poderia ser mais simples e mais saborosa se conseguíssemos aproveitar as coisas que ela dá, na hora que ela nos dá, da forma como ela nos dá... sem cobrança por mais ou melhor.

"Agora vou falar da dolencia das flores para sentir mais a ordem do que existe.Antes te dou com prazer o néctar, suco doce que muitas flores contém e que os insetos buscam com avidez.Pistilo é o orgão feminino da flor que geralmente ocupa o centro e contém o rudimento da semente.Pólen é pó fecundante produzido nos estames e contido nas anteras.Estame é o orgão masculino da flor.É composto por estilete e pela antera na parte inferior contornando o pistilo.Fecundação é a união de dois elementos de geração - masculino e feminino - da qual resulta o fruto fértil.
“E plantou Javé Deus um jardim no Éden que fica no Oriente e colocou nele o homem que formara”(Gen.11-8)
Quero pintar uma rosa.
Rosa é flor feminina que se dá toda e tanto que para ela só resta alegria de se ter dado.Seu perfume é mistério doido.Quando profundamente aspirada toca no fundo íntimo do coração e deixa o interior do corpo inteiro perfumado.O modo de ela se abrir em mulher é belíssimo.As pétalas tem gosto bom na boca - é só experimentar.Mas a rosa não é it.É ela.As encarnadas são de grande sensualidade.As brancas são a paz do Deus.É muito raro encontrar na casa de flores rosas brancas.As amarelas são de um alarme alegre.As cor de rosa são em geral mais carnudas e tem a cor por excelência.As alaranjadas são produto de enxerto e são sexualmente atraentes.
Preste atenção e é um favor: estou convidando voce a mudar-se para um reino novo.
Já o cravo tem uma agressividade que vem de certa iritação.São ásperas e arrebitadas as pontas de suas pétalas.O perfume do cravo é de algum modo mortal.Os cravos vermelhos berram em violenta beleza.
Os brancos lembram o caixão de criança defunta: o cheiro então se torna pungente e a gente desvia a cabeça para o lado com horror.Como transplantar o cravo para a tela?O girassol é o grande filho do sol. Tanto que sabe virar sua enorme corola para o lado de quem o criou.Não importa se é pai ou mãe .Não sei. Será o girassol flor feminina ou masculina? Acho que é masculina.
A violeta é introvertida e sua introspecção é profunda.Dizem que se esconde por modéstia.Não é.Esconde-se para poder captar o próprio segredo.Seu quase-não-perfume é glória abafada mas exige da gente queo busque.Não grita nunca seu perume.Violeta diz levezas que não se podem dizer.A sempre-viva é sempre morta. Sua secura tende à eternidade. O nome em grego quer dizer: sol de ouro.
A margarida é florzinha alegre.É simples e à tona da pele.Só tem uma camada de pétalas. O centro é uma brincadeira infantil.A formosa orquídea é exquise e antipática.Não é expontânea.Requer redoma.Mas é mulher esplendorosa e isto não se pode negar..Também não se pode negar que é nobre porque é epífita.Epífitas nascem sobre outras plantas sem contudo tirar delas a nutrição.Estava mentindo quando disse que era antipática.Adoro orquídeas.Já nascem artificiais, já nascem arte.
Tulipa só é tulipa na Holanda.Uma única tulipa simplesmente não é.Precisa de campo aberto para ser.
Flor dos trigais só dá no meio do trigo.Na sua humildade tem a ousadia de aparecer em diversas formas e cores.A flor do trigal é bíblica.Nos presépios da Espanha não se separa os ramos de trigo.É um pequeno coração batendo.
Mas angélica é perigosa.Tem perfume de capela.Traz êxtase.Lembra a hóstia.Muitos tem vontade de come-la e encher a boca com o intenso cheiro sagrado.
O jasmim é dos namorados.Dá vontade de por reticências agora.Eles andam de mãos dadas, balançando os braços, e se dão beijos suaves ao quase som odorante do jardim.Estrelícia é masculina por excelência. Tem uma agressividade de amor e de sadio orgulho.Parece ter crista de galo e o seu canto.Só que não espera pela aurora.A violencia de tua beleza.
Dama-da-noite tem perfume de lua cheia.É fantasmagórica e um pouco assustadora e é para quem ama o perigo.Só sai de noite com seu cheiro tonteador.Dama-da-noite é silente.
E também da esquina deserta e em trevas e dos jardins de casas de luzes apagadas e janelas fechadas.
É perigosíssima: é um assobio no escuro, o que ninguém aguenta.Mas eu aguento porque amo o perigo.Quanto à suculenta flor de cáctus, é grande e cheirosa e de cor brilhante.É a vingança sumarenta que faz a planta desértica.É o explendor nascendo da esterelidade despótica.
Estou com preguiça de falar da edelvais.É que se encontra à altura de tres mil e quatrocentros metros de altitude.É branca e lanosa.Raramente alcançável: é a aspiração.Gerânio é flor de canteiro de janela.Encontra-se em São Paulo no bairro do Grajaú e na Suiça.Vitória-régia está no Jardim Botânico do Rio de Janeiro.Enorme até quase dois metros de diametro.Aquáticas, é de se morrer delas.Elas são o amazônico:o dinossauro das flores.Espalham grande tranquilidade.
A um tempo majestosas e simples.E apesar de viverem no nível das águas elas dão sombras.Isto que estou te escrevendo é em latim:de natura florum.Depois te mostrarei o meu estudo já transformado em desenho linear.
O crisântemo é de alegria profunda. Fala através da cor e do despenteado. É flor que descabeladamente controla a própria selvageria.
Acho que vou ter que pedir licença para morrer.Mas não posso, é tarde demais.Ouvi o Pássaro de Fogo - e afoguei-me inteira.
Tenho que interromper porque - eu não disse? eu não disse que um dia ia me acontecer uma coisa? Pois aconteceu agora mesmo.”

Clarice Lispector em Água Viva.

O que viria a ser a felicidade?
Acordar pela manhã, olhar o sol pela janela e não encontrar sentido no fato de ter acordado sugando ar pelas narinas?
Pegar ônibus lotado de sonhos desperdiçados, deixados de lado por falta de tempo, coragem e poesia?
Levar repreensão porque não conseguiu ser o melhor profissional do mundo hoje, pelo simples fato de você não estar conseguindo nem ao menos ser seu melhor amigo?
Ter que chorar escondido no banheiro pra não demonstrar fraqueza e falta de crença na vida?
Sentir saudades de carinhos verdadeiros e singelas, porém singulares demonstrações de afeto que se foram e que nunca mais vão voltar?
Voltar pra casa enfrentando os mesmos sonhos deixados de lado estampados de tristeza nos rostos que me acompanham nessa viagem de volta ao nada onde vivo?
Afinal, o que viria a ser a felicidade?
Um ciclo interminável onde os protagonistas nunca chegam ao feliz.
Eis a lei da vida, da vida real, da vida vivida, da vida em fomos jogados sem o direito de escolhermos se queríamos viver ou não.
Vivamos a felicidade então, se é que ela existe.

Há alguns meses atrás, eu cheguei à triste conclusão de como o vazio, o abandono e as despedidas doíam. E por semanas a fio esse vazio enorme me corroeu a alma. E eu sofri, chorei e doí. Tudo que tinha para doer. A cadeira já não balança como antes, o perfume passou a ser apenas um frasco com líquido colorido e cheiroso, as roupas viraram centímetros de tecidos costurados com linhas de saudade.
Saudade.
Sempre me disseram que o melhor e mais duro remédio para tudo era o tempo. Sempre ouvi isso. E eu sempre pensei que era a maior história de quem não tinha cara de resolver as coisas. Mas, nesses mesmos alguns meses, eu descobri que o tempo era a maior das verdades. E com esse mesmo tempo, os laços que eu possuía, e que foram demoradamente amarrados e apertados a quatro mãos, foram sendo desfeitos, como se fossem frágeis e efêmeros. E eu que pensei que eram tão fortes, que chegavam a sufocar, sucumbiram com esse mesmo remédio, o tempo.
Fragilidade.
Então, depois desses alguns meses, descobri que o tempo me tornou livre. De tudo. De mim. Dos outros. E hoje, a tristeza, a saudade e a felicidade estão comigo. E estão de uma forma plena, de uma forma que eu aprendi a construir, por um sentimento que eu aprendi a sentir.
Liberdade.
Há alguns meses eu decidi pegar uma das minhas mochilas enormes e encher de lembranças, sorrisos, segurança, carinho e amizades. Guardei-a junto com as fotos, os cartões antigos e meu senso de humanidade. Comigo, hoje, carrego apenas os melhores amigos. Mas os de verdade. E eles são felizes comigo e eu amo estar com eles. Tipo crianças, os sorrisos são sempre verdadeiros e os abraços são sempre os mais sinceros. E, com eles, entro numa atmosfera única, criada por todos esses risos, abraços, salgados e doces ao fim das tardes.
Magia.
Nesses alguns meses eu acabei vendo como sou muitos dentro de um só. Filho, pai, namorado, amigo, ouvinte, protagonista, coadjuvante, até mesmo figurante deixado pra trás. E sempre retorno ao ponto de partida, um roteiro gasto, batido, que já sei como será o fim. Eu faço cinema. Multiplicidade.
Há alguns meses, eu disse que o vazio estava doendo. Hoje, aprendi a conviver com o eco de uma casa e um coração vazios, e esse eco não dói mais.
Anestesia.
Hoje, amanhã, depois de amanhã, semana que vem... eu deixo gradativamente o mundo pra trás, em busca do colo que perdi, dos sorrisos que não dei, dos afagos no cabelo que não recebi. O mundo vai se tornando uma enorme bola azul que aprecio lá de cima, sem hesitar em estar indo embora ao encontro do que eu realmente conheço, o Desconhecido. Levo apenas minha mochila com salgados, amigos de doces e amargas confissões e um coração casando de voar baixo, ansioso por um universo que o espera.
Coragem.
Hoje, deixo esse planeta vazio pra trás.